VERSOS AL BORDE

Paul Delaroche

Puedo escribir los versos más tristes....
pero no me da la gana querido Neruda.
Voy a escribir versos olvidados
versos arrepentidos
versos fingidos
versos sin estrofa
una locura de ningún poema.
Ni siquiera son versos
son huevos estrellados
carracas de jueves santo.
Si estas palabras fueran sometidas
a radiografías
los rayos x se pudrirían
y ya ningún poema
podría estar enfermo.
Se infectarían todos
y todos los versos del mundo
tendrían que llevar mascarilla.
No son los versos más tristes
pero están al borde de la muerte.



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DOCE CERO CERO

Fotografía: Jure Kravanja

Eran las doce cero cero
y el tren se alejó tanto del andén


y tanto ruido hizo,
que a una mujer de pelo castaño


se le quedaron pegados los rizos
en la consigna de la estación.


Y las náuseas aún
desordenan su epigastrio.

Se alimenta de canela
que ella misma cultiva.


El ansia sólo remite
cuando duerme junto al mar.


Allí no hay trenes,
ni despedidas cruentas.


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Esto es un poema de amor, para variar

Fotografía: Silvia Nue

Cómo explicar al mundo,
lo que sucedió.

Meter la nariz debajo de su bíceps
dando alaridos hasta su arteria.

Olisquear su mimbre
y convulsionar entera.

Íntegramente suya
completamente abierta.

A mis pies le crecieron flores,
mientras bailaban en sus hombros.

Dos terrones de azúcar,
un níscalo para morderlo.

Mi uñas escarbando
moradas nuevas.

Su tronco doblado
formando una ecuación perfecta.

Esto es un poema de amor, para variar.

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De alquitrán mi memoria

Ines Scheppach

Se me llovió el agua en mi escondite,

agazapada me sorprendió la osada,

me bañó el sarpullido oxidado

de los indicios marcados,

de tu piel sin afeitar.


Cómo me dolían de gusto

los besos frotados,

fogatas chamuscadas

de plata nuestras cópulas,

de alquitrán mi memoria.


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