Aurora boreal

Michael Taylor

Dedicado a todas las mujeres víctimas de la violencia de género

Arrepentido. casi muerta su carcasa,
los ojos lánguidos, grises y opacos
que pareciera que era cierto su pesar.

Los años de hierbas envenenadas
falsificando ilusiones y abrigo en enero,
no mitigaban la agonía y el recelo

que ella llevaba a cuestas.
Ni siquiera le gustaban ya sus manos
que un dia fueran fuego reavivando arcanos.

Ya no, nunca más volverá
a la piedad, nunca enjugará más lágrimas
de cocodrilo dipsómano.

Si ha de mirar hacia algún punto
lo hará hacia el ártico, donde la aurora boreal
sólo dura seis meses. Los demás, no se cuentan.




--

Cíñete las medias mientras tanto

Aeric Meredith-Goujon

Si quieres conocer el universo

lanza un gruñido al aire,

observa la parábola

y cíñete las medias

mientras tanto.

Qué por clamar

a gritos tu osadía,

el tiempo no ha de parar,

más si ha de perdurar

el instante transparente

en el que dos almas

flotan hasta el delirio.

Gotas

Alex Kanevsky

Está el viento azotando

la ventana de esta casa

inerte.

Intenta traspasar

un cristal tan duro

como exhausto.

No sabe el aire

que vive tan solo

un corazón sin sustento.

No sabe este viento,

visitante inocente

que ya no bombea sangre

a ningún órgano.

El pulso que una vez

hizo temblar a paredes

y tejado,

hoy no late

no azulea

no te busca

no llora

no segrega amor,

sólo gotea

exceso de indiferencia.

• 
  

Indulto

Trisha Lambi

Y si fueras arena

yo me abarrotara de guijarros

hasta el tracto vocal

de la garganta.

Sorbiera yo la sustancia corpórea

que te comprime,

te triturara hasta ser polvo.

Anulara tu juicio,

buceara en tu alma

hasta disolverme, como aquella tarde

que respiré por tus bronquios.

Licuarme en tu alma

hasta aturdirme.

Succionar tu plasma

hasta quemarme.

Vagar por tu simiente y

fecundarte.

Depredar en tu sexo

hasta indultarte.

Retorcida y añorante...

John Everett Millais

Retorcida y añorante,

pálida y afligida,

la flor destila

aceite para sobrevivir.

Será la espada

la que acaricie

sus sutiles pétalos

para despertar

los áridos afectos

olvidados.

Será su hoja punzante

con acero templado

la que matará

sus recuerdos

y así,

la rosa volverá

con su efluvio oloroso

a germinar de nuevo.

• 
  

Herejía

Acaso no sabías que el amor

es cosa efímera y que se acaba

por el propio impulso

de la potencia

con la que brilla.

No suponías

que todo cuanto tenemos

es mortal y caduca

igual que la belleza.

De haberlo sospechado

no volverías

a dejar a la intemperie

tu quebradizo corazón.

No hubieras abierto

de par en par tus órganos

frágiles y hambrientos.

Jamás hubieras sucumbido

a la fusión total o parcial

de nuestras almas.

Y yo,

que si presentía

la tenebrosa agonía,

cómo hago ahora,

dime,

como renuncio yo

a la pertinaz llama

que se obstina en sobrevivir

circulando por venas

y arterias

dejando a mis pobres glóbulos rojos

ahogados y doloridos

sobreviviendo a pesar

de la falta de oxígeno.


..

• Painting: Sung Jin Kim

DESAMOR

Charles Edouard Edmond Delort

• Desamor

Me estoy despojando
de esa vehemencia
que llevaba a cuestas
hasta ayer.
Tendida sobre
la helada baldosa
ya no viajo
hasta tu lumbre.
Incendio sofocado
y extinto.
Sin delirio
no hay dolor.
Es cierto.
Pero esta tibieza
me asfixia.
Trance paulatino
que sustenta
mi abandono.
Me confieso
derrotada
y
me proclamo
heredera
de noches plomizas
y anhelos congelados.


..

VEN

Liana Bennett

¿Por qué no vienes
y me matas?
no te dejes ni una costilla
viva,
apura hasta el último hueso que me queda.
Encadéname a tus muñecas,
líbrame de la indiferencia
de los días grises,
de las sábanas enormes
enroscadas en mi cuerpo.
Ven,
aterriza,
planta tus raíces
sobre mi ternura olvidada.
Colócate sobre mi espalda
y escucha la música
del tiovivo que renace
entre la nuca
y mis pies de porcelana.
No tengas clemencia,
clava la daga
tan adentro
que no vuelva
a escaparme jamás.
Derrámate en la laringe
codiciosa,
sé tú mi sustento.
Ámame.


-

Algo de belleza

Vittorio Polidori

Resplandece entonces,

como lápida de mármol
que emergiera de repente
en el espeso bosque.
Sale de su cueva
y se filtra por las aguas
contaminadas.
Ella resiste la batalla
del hombre
aniquilador.
La mujer no se lamenta,
asciende y con paso firme
busca su transparencia.
Estratos donde precipitarse,
algo de belleza
en algún lugar.
Unas partículas
que colmen el milagro
de la vida.
Y sabiéndose
dueña de su vértice,
aterriza con mano suave,
tantea su pétalo carnoso y
suspira aliviada.


...

Me he sentado en el suelo a contemplar tu anatomía...

Helen Masacz

Me he sentado en el suelo
a contemplar tu anatomía,

me pierdo en el suave murmullo
de tus sueños.

Duermes y las mariposas cruzan
por tus piernas,

el cascabel de tu ombligo
es melaza para las abejas hambrientas
que pueblan este bosque.

Quisiera libarte
y mis manos
tapan mi boca
en este instante
de furor místico,
de estupor secuencial,

distancia justa
donde tu impávido latido
exige mi cercanía.


Deslumbrada yo
en tu imagen, en tu
piel de camaleón inerte
e impasible.

Cómo no perderme en
tus orillas verdosas
para beberme a ti
dormido y lujurioso,
animal utópico.

Ahora
que me inclino
y me arrodillo
ante esta escultura de alabastro.


Hoy que tu quietud
me invita a navegar
sin restricciones
por tu océano concupiscente.

Permanece así,
domesticado y
manso,
sin avidez ni brasas
en tus uñas,

déjame instigarme yo sola
a dos centímetros de ti,
mientras te miro y conspiro
con tu piel suplicante.



-

Apariciones

Andrea Solari - Salome with the Head of St John the Baptist

Le veía en todas
las esquinas de la ciudad.
En los cubos de basura,
en las rendijas del suelo,
hasta en los escaparates sin luz.

También distinguía su rostro
claramente dibujado
en los retablos
de las iglesias.

Una mañana su cara
se le apareció
en la pescadería,
besugo de ojos tristes
y vientre plateado.

¿ Lo corto en filetes?
y ella sin dudar dijo
no, déjemelo entero,
ya me encargo yo
de abrirle las tripas.


...

BUITRE

Christiaan Lieverse

Vacías las vísceras,
floto en la superficie.

Me acomodo sobre las rocas puntiagudas.

Grito de placer y dolor
a la par que las gaviotas.

Me interno en el bosque
y aúllo con los lobos.

Soy bestia herida
sobre las ortigas
que coagulan mi sangre.

Sospecho que mi olor a plasma
se está esparciendo
y el buitre
no puede remediar excitarse.


-

Celos

Ernesto Arrisueño

Sospechar que otros ojos
pueden descubrir
lo mismo que yo,
sería,
está siendo, digo,
una muerte lentísima.
Me percato
cuando supongo
sus uñas
dentro de tu carne.
Qué ahogo,
qué agonía lenta
es presentir que le taladras
la yugular
como a mí.
Pero lo nocivo
es figurarme
otra boca
restregándose
contra tu sustancia añil de nube.
Que descubra
lo que yo sé
y te descienda.
Y tú te dejes.


-

Pan de oro

Alan Macdonald

Fue un viernes sobre tu cama
la mirada fija en la lámpara
el olor a quemado
las tostadas de amor
y el maldito incienso
estallando en el jardín.

Nunca olvidaré
el reguero azul
de mis pezones rosas
ni mi ombligo descomprimido
bajo las sábanas arrugadas
mendigando fruición a cucharadas.

La venganza es tan deliciosa,
puro manjar de orfebrería,
pan de oro para mi sangre
que se ha de deleitar
durante siglos, con las ondas
eléctricas de tu cerebro neurálgico.


..

Haikus tristes

Liu Ye

Agosto sin ti

me congela los dedos

amor helado


..




Verano mientes

enloqueces mi alma

él no regresa.


..



Hormigas trepan

buscando mi comida

yo no la quiero.



--

ÍDOLO

Roger Woods

Eres mi héroe
esa sobredosis de imperfección
que tiñe de veneno
mis moradas ocultas,
el que languidece
cuando mi voz está ausente.
Náufrago de días tristes
como cartas sin destino.
El que se prende
del dobladillo
de mi vestido
y se arrastra
hasta los confines
de la otra vida
por encontrar mis huellas.
El que bebe el néctar
de mis oquedades
sin pestañear.
El que aúlla
en mis noches tristes
con grito apaciguador.
Apóstol en cenas
invisibles e hipotéticos
desayunos.
A ti,
ídolo solamente mío,
voz fabricada de confitura
amarga y afligida.
La jalea irreal
que me habita,
se me está desbaratando
de verano y vehemencia
de ti.


--

ALIMENTO

Antonio Santin: página del pintor

El hambre de ti me acucia,

me urge ampliar instantes furtivos

brevísimos para la piel.

Aunque gracias a la memoria,

un tren de larguísimo recorrido,

hago escala en infinitas estaciones,

alargo los gozosos abrazos

y la bebida de dioses

que con tanta ansia

intercambiábamos

boca a boca:

(resina inconfundible la tuya)

me alimento a destajo.

Y me bebo hasta la tierra

que se azora debajo del vagón restaurante


al escucharme clamar lujuriosa

tu nombre

y hasta el tu sombra.





-

La indolente

Oksana Zhelisko

Cobarde y en silencio
como el tiempo asesino,
sin una mácula de esperanza,
sin un rayo que penetre
en esta oscuridad
que mantiene torpemente
mi esqueleto pusilánime,
mi carne débil y a la deriva.

Así, sin pedales en el alma
me quedo esperando
tu regreso,
incapaz de poner rumbo
hacia mi destino
que eres tú,
lamentándome
y reconociendo mi indolencia.


...

El cajón

K. P. Standard

He vuelto a abrirlo,
una tenue luz,
el chirriar de la madera,
el azoramiento que precede
a la dicha suprema
de acariciar cada recuerdo y morir.


Lo abro despacio
cerrando los ojos,
huelo el interior de la zona oscura,
el peine portador
de místicos masajes y
el frasquito de esencia
con aroma perenne
a congestiones impuras.


Y así, suicidada ya,
lo cierro de nuevo
hasta la próxima
tentativa de saltar al vacío
sin agua.


Pero con serrín suficiente
para rellenar
hasta el último aliento.


-

Te mordería...

Anwen Keeling

Te mordería así de golpe
entre los maizales dorados,
cuando declina la tarde.

Con el viento del este
soplando tus orejas.

Te renovaría la piel
y su reflejo trigueño,

lamería
de pies a cabeza tu ornamento,

tu sabiduría,
el origen de tus ojos verdes
que son mi pan,
mi vicio,

la poca costumbre
de tenerte.

Soy incendio
para tu constelación
de huesos
y me estoy quemando amor
y me arrebato.

Transtornada,
enajedada ,
con los colmillos
afilados

y el alma
a punto
para devorarte,

aniquilarte vivo amor.



...

Encuentro

IAIN -FAULKNER

Se acerca trémula y loca
a su encuentro,
las manos sudorosas,
el pulso rebota y
brinca en sus muñecas.

Retrocede, regresa hacia él,
se esconde,
mira sus pestañas
y enardecida
se lo come a besos.


-

SIN TI

István Sándorfi

Después de la marea

viene la resaca

y luego la firme dinamita

que convierte

la indiferencia

en gránulos químicos

de fermentada náusea.


Sin ti

sin tus manos

dormidas

entre mis muslos

me volaré

las uñas adheridas

con tu ADN y arderán


antes de llegar

al infierno.




-

Me gusta cuando gimes...

Anwen Keeling

Me gusta cuando gimes
porque tiembla la casa.

Tu alarido descompasado
debe horrorizar a los vecinos

pero a mí,
a mí, me chifla

graznido, ponzoña
sacrílega que nace

de los entresijos
de tu linfa

¡oh si!
sigue rumiando,

me derrites
nos derretimos.


-

Primavera imposible

Aristide Maillol

Llegó la primavera
y las mariposas
se amontonan
en las tripas de otros.

Llegaron los verdes
y el ámbar corazón
desteñido
del invierno.

Y las almendras.
Amargas enemigas
de lo nuestro,
asoman su cianuro.


Y tú no llegas.
Primavera imposible
cerezos infames
¿qué me miráis?

--

Huub Milder



-

Qué sutil encanto tiene la espera

Klaudiusz Abramski

Qué sutil encanto tiene la espera

si desesperación

en el encuentro existe.

Porque la materia

sumida en lánguidos sudores

se arrebata con el pensamiento.


Y entonces

se produce un choque espasmódico

de adrenalina ardiendo
en deseos,

lujuria del alma
chorreando.


Qué brutal,

qué inconstante delicia

es la espera desesperada
y elegida

para rozar vientre con vientre,

para decir amor,

para partir con pena,

para aúllar sin consuelo
por las calles

con la sal de tu arrullo

todavía viva

deslizándose sobre mi blusa.

Destrozándome las venas.






-

Figura de cera

Deladier Almeida

Y de tu mano
y de tus orejas
y de las idas
y venidas.

Y de mis manos
crucificadas
en el cabecero
de la cama.

Y del pañuelo
en tus ojos
para no ver
mi lengua.

Desátame
decías,

jamás
y te masticaba.

Y te deshacías
y me besabas.

Y me convertí
en figura de cera.

Los visitantes hoy
me besaron la manos

y no se dieron cuenta,
que las gotas deshechas

que pisaban,
eran mías.


--

Otra dimensión

Marek Fijałkowski, painting

Con el chorro del agua calentísimo

mi piel no se inmuta,

ni me quema, ni saltan chispas.

La enfrío y tampoco noto nada.

Intento recordar algún momento,

tengo la maleta llena de poemas

versos de amor terribles.

Y difusamente aparece una taza de loza.

Compartíamos creo, los desayunos

hace miles de años.

En la otra vida, en otra dimensión.

El día que decidí partir al futuro de un tajo,

para redimir mis pecados

para encontrar los valles verdes.

Dónde están esos bosques gloriosos

con los que soñaba...

Sólo el residuo de aquella taza de loza

me hace dudar, si de verdad estuve muerta tanto tiempo.

O si estos siglos, sólo han sido

un crecer de cabello y uñas irreversible.

---

Sinfonía rusa

Sergey Kondrashov

En las montañas de Rusia
nos abandonamos para siempre.
En primer lugar,
porque me dejé la razón
en la mesilla escondida,
y en segundo lugar,
porque tú, renunciaste a tu vida anterior.
Y así, nos fuimos descongelando,
el alma primero,
después la piel
y por último,
nos fuimos derritiendo
hasta formar una amalgama,
una partitura
con acordes insospechados.
Ahora,
muchos países más abajo,
cuando la luna está encendida
y sopla el viento del norte,
el cristal de mi ventana
retumba,
yo tirito y me estremezco toda,
cuando
la lluvia y sus cuatro movimientos,
repiten aquella sinfonía.


-

Puro cobre

ZHANG -JIE

Te recuerdo con el cable en la mano,
los pies en las baldosas
y la espalda desnuda.

Sin luz, sin agua,
con la saliva densa y
la boca seca.

Amanecíamos ateridos
temblando bajo la claraboya
de aquella habitación de otros.

Y tu me dijiste
que mi pelo era igualito
al color del cable. Puro cobre.

Olía a jabón lagarto mi pelo
y el agua helada
le daba un brillo descomunal.

Nunca salió el sol,
en aquellos días
grises como trampas.

Sólo el brillo de mis rizos
y tus ojos verdes,
nos iluminaban las horas.


..

Qué malo es escribir de penas

Evre Okumus

Creo que los poemas se hicieron
para no olvidar el amor.
Si, como lo oyen.
Porque de esta manera, tan
de meternos nosotros mismos
los dedos en la llagas supurantes,
no nos dejamos ni una milésima de oportunidad
para olvidar.
Y pobres, los que leen,
esos si que tienen mérito.
Buscando alivio para sus penas
y nosotros, les metemos
las uñas en los ojos
hasta el tejido epitelial.
Y el glandular si me apuran.
Y nos importa un pito, perdóname Girondo
que las mujeres y los hombres
y hasta los niños,
los perros diría yo
lloren sin desconsuelo.
Y no lloran porque se emocionen
en mi caso, seguro, lloran de pena,
pena de poema, estoy convencida.
Y lo peor, el amor ahí dando vueltas,
brincando el ladino.
Qué malo es escribir de penas
pero peor es leerlas, se lo juro.



--

VERSOS AL BORDE

Paul Delaroche

Puedo escribir los versos más tristes....
pero no me da la gana querido Neruda.
Voy a escribir versos olvidados
versos arrepentidos
versos fingidos
versos sin estrofa
una locura de ningún poema.
Ni siquiera son versos
son huevos estrellados
carracas de jueves santo.
Si estas palabras fueran sometidas
a radiografías
los rayos x se pudrirían
y ya ningún poema
podría estar enfermo.
Se infectarían todos
y todos los versos del mundo
tendrían que llevar mascarilla.
No son los versos más tristes
pero están al borde de la muerte.



--

DOCE CERO CERO

Fotografía: Jure Kravanja

Eran las doce cero cero
y el tren se alejó tanto del andén


y tanto ruido hizo,
que a una mujer de pelo castaño


se le quedaron pegados los rizos
en la consigna de la estación.


Y las náuseas aún
desordenan su epigastrio.

Se alimenta de canela
que ella misma cultiva.


El ansia sólo remite
cuando duerme junto al mar.


Allí no hay trenes,
ni despedidas cruentas.


--

Esto es un poema de amor, para variar

Fotografía: Silvia Nue

Cómo explicar al mundo,
lo que sucedió.

Meter la nariz debajo de su bíceps
dando alaridos hasta su arteria.

Olisquear su mimbre
y convulsionar entera.

Íntegramente suya
completamente abierta.

A mis pies le crecieron flores,
mientras bailaban en sus hombros.

Dos terrones de azúcar,
un níscalo para morderlo.

Mi uñas escarbando
moradas nuevas.

Su tronco doblado
formando una ecuación perfecta.

Esto es un poema de amor, para variar.

--

De alquitrán mi memoria

Ines Scheppach

Se me llovió el agua en mi escondite,

agazapada me sorprendió la osada,

me bañó el sarpullido oxidado

de los indicios marcados,

de tu piel sin afeitar.


Cómo me dolían de gusto

los besos frotados,

fogatas chamuscadas

de plata nuestras cópulas,

de alquitrán mi memoria.


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PASARÁN

Noel Bensted

Pasarán, así como pasan las nubes

en días de tormenta,

nos dejarán temblando

en noches agitadas y hambrientas de lujuria,

pasarán sin detenerse apenas

a lamernos las heridas sangrantes.

Las risas tras un cristal de habitación de hotel

pasarán también,

los cuerpos fundidos como chocolate

ardiendo

también pasarán y el alma

que no sabe de límites en el tiempo,

cruje, llora en silencio

su tristísimo destino.

--

La memoria de las golondrinas

Lisa Falzon

Suena un villancico en la calle,

lejano pero atronador,

quejidos enmascarados dominando el suelo

que piso.

Baldosas resbalizas por el agua que no cesa.

Un árbol de metacrilato barato,

enamorados sin amor

buscan el regalo que recomponga sus vidas.

Si leyeran a Bécquer, sabrían

que aquéllas que aprendieron nuestros nombres,

ésas... no volverán.

*

De La memoria de las golondrinas

Zhong Qi Wang

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La mancha

Meino

Esta noche
se me han caído los brazos de un hombre encima de mi ombligo.
Mi recuerdo es difuso, estaba dormida.
Eran extremidades cóncavas
brazos enormes hablando con mi vientre,
tuteándose como de toda la vida.
El codo tenía una mancha.
Creo que en mi anterior vida,
me quemé los labios en ella.


...............

INVIERNO MUDO

Molly Brill

La gente no se da cuenta
que llevo un grito ahogado en la capucha
de mi abrigo.

Al pasar frente al mercado
me miran los vendedores
con aire solícito y desolador,

El olor de la carne me disloca el cuello
y mi capucha es testigo
de este invierno atroz y mudo.

Si pudiera pedir socorro lo haría
pero tengo la garganta cortada a la altura
de la cuerda vocal por donde empieza tu nombre.



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Tulipán encendido

Anwen Keeling

• Tan húmeda, tan ciega voy,
• respiración entrecortada llevo,
• ando dejando mi olor entre el tumulto.

• Se me asoman las flores en el vientre
• liberando ganas y néctar de frutas.
• Tulipán encendido.

• Se expanden endorfinas en el aire,
• eclosionan, atormentadamente
• mueren,

• en el camino se desangran,
• tan sedientas están.
• Mueren por sobredosis de deseo.

Objeto de deseo

Mchael Mao

Borrosa magnitud de arquetipo
que me consoló en aquellas madrugadas
de frío y necesidad,

colosal ejemplar que medía a la perfección
mi entrada sagrada,
deslizándose sin pudor

por senderos de gloria
y épicos abrazos.
Hoy te busco en aquel instante

me detengo con esmero
y las yemas de los dedos inflamadas
de nostalgia y ganas de matarte a ti

y a ese objeto de mi tributo.
Me consuelo cerrando párpados
y conquistando lejanías.