sábado

JUEGOS MACABROS



Sandra Chevrier






Será esta maldita
humareda
o la divina gestación
de los huecos
inservibles.
Una madre
sin hijo
o un padre
que no sabe
que lo tiene.
La vida
no se detiene
por nadie
ni dejan de doler
los moratones
aunque estén amarillos.
Siempre hay
una excepción 
majestuosa e innegable,
la del vuelo
de determinadas aves
cuando llegan
a Finlandia desde África.
Se aparean
y se olvidan
del mundo
mientras los demás
seguimos inhalando
todo el humo
sin pausas,
con prisas
a jugar
quien se muere antes.


 ...

domingo

NAUFRAGIO









Cómo será otra vez
atravesar tu ombligo.
Me pregunto
en qué impávido segundo
te clavaste en mi cruz
-madera tallada de carcoma hambrienta-
Cómo será
volver a succionar
tu tronco ardiente
cuando ya
aprendí a navegar
en otros puertos.
Cómo será
rozar de nuevo
tu bruñido pelo,
tu oreja izquierda
fiel compañera
de mi codiciosa lengua.
Cómo sería todo
cuando ya no quedan
sino restos,
esqueletos
de hematomas
de amor olvidados,
saliva moribunda
tan espesa
como esta sangre,
que coagulada te escribe.



Del libro Eróticos desvaríos 


  •  Pintura de Isaiah Stephens

lunes

TELÉFONO








Suena el timbre agujereando,

demoliendo, derribando desde el tímpano

hasta las uñas de los pies.

Pero no de una vez, no,

se atraviesa el sonido como arma de fuego

letal

por cada uno de mis huesos.

Se atasca en el plasma,

se enrolla, se revienta contra la coraza

que envuelve tripas y entrañas.

Devastador sonido telefónico,

amargo timbre, mi enemigo,

cómo te extraño.

 ...

Presentación del libro ERÓTICOS DESVARÍOS, autora: Meri Pas Blanquer




Queridos amigos, después de un largo periodo gestando mi poemario, por fin llega la publicación de mi libro de poemas ERÓTICOS DESVARÍOS.
Como explico en mi biografía, llevo escribiendo poesía desde que tengo uso de razón y no concibo la vida sin versos, sin estrofas, sin escribir poemas en definitiva.
Y ahora también estarán impresos en papel para que a los que os guste mi trabajo los podáis leer y sentir en vuestras manos.
He tenido la gran suerte de contar con un prologuista de lujo tan generoso como extraordinario, se trata de Rafael Arenas García, que más que un prólogo es una obra de arte en sí misma y al que le estoy muy agradecida.
Es un honor invitar a todos los que podáis asistir a la presentación en Madrid, el día 19 de octubre a las 20.00 en El Bar Bóvedas, calle Moratín 42.
Se leerán poemas del libro, no sólo yo, también otras personas los leerán y una joven y talentosa cantautora llamada Lua Pua también pondrá voz a algunos de mis versos.


Os dejo con uno de los poemas del libro:






Ecos

Juro que cerré los ojos
y en ese instante oí una voz
que con tono quejumbroso me llamaba.
Al girarme en la cama
mi vista enajenada
no reconoció ningún rostro.
Mas percibía de manera precisa
un mensaje lapidario
que me sumió en la aflicción.
Todavía estoy rastreando su procedencia,
aunque no descarto que fueras tú,
o un eco de tiempos remotos.
Aquellas frases sin pensar
que se dicen cuando crees
que el amor dura siempre.

Meri Pas Blanquer





Pinturas de Francine van Hove


viernes

Nosotras

Michael Bastow




Ella, tú, nosotras
a las que nos desentrañan
con ecografías vaginales
e instrumentos punzantes,
las que nos abrimos
al mundo en salas
congeladas y exentas
de ternura.
Nosotras, salimos
a la calle después
con los senos afligidos
y el útero agotado
de amarillo árido,
con los pies pisando
sobre arenas movedizas
intentando reajustarnos
la ropa interior
y la matriz.
Nosotras
las que no decimos
miedo
por puro pánico.
A las que temen
los que no saben
amarnos sin romper
el molde.
A esas, a ti, a mí,
a nosotras
nos queda lo fecundo,
la tierra fértil
que sabe como nadie
acariciar nuestros pies
y elevarnos
como globos aerostáticos
por el universo.



lunes

Amo el estruendo de mi calle loca

 Jonas Burgert




Amo el estruendo
de mi calle loca,
aquella afligida
esquina donde
van a morir
los pobres.
Amo la libertina
polvareda
que expande
el asombro
de los que
no se atreven a mirar.
Un hombre pide pan
y el resto,
encoge hombros
agacha cabezas
tuerce cuellos.
Pareciera que se les fuera
a descoyuntar el alma.
No se atreven a desviar
su confortable camino.
Aterrorizados por el miasma
sortean la ciénaga
de su vida
y yo amo
esa esquina mugrienta
y me pringo señores
y acaricio manos sucias
y propago perfume de vida,
bálsamo ineludible.
Amo el estruendo
de mi calle loca
y su abrumador aroma
a carne.




domingo

No era amor

 Barbara Cole



 Para A.

 No era amor


"Le comenté:
- Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
- ¿Te gustan solos o con rímel?
- Grandes, respondí sin dudar.
Y también sin dudar me los dejó en un plato y se fue a tientas. "

           Ángel González






Aquella luz tan tenue
no podía ser,
 la de sus ojos observando
sombras efíimeras y fugaces.
Imposible no desnudar
su alma, que hambrienta
 bajo sus pies,
clamaba ser analizada
minuniosamente.
No podía ser,
que mientras ella anhelaba
un roce con las yemas de sus dedos,
él no reparara
en los sonidos
de su alborotado corazón
que suplicaba más apego,
más vehemencia.
No podía ser
que su piel aullara enardecida
y que sofocada, mendigara
ser arrancada a girones
por sus imposibles ansias.

Y él, tan solo,
con cruel indolencia,
no percibiera
ni una sospecha
de su aturdida
respiración entrecortada.
No podía ser,
que aquéllo,
tan lacerante como implacable,
fuese amor.