Paul DelarochePuedo escribir los versos más tristes....
pero no me da la gana querido Neruda.
Voy a escribir versos olvidados
versos arrepentidos
versos fingidos
versos sin estrofa
una locura de ningún poema.
Ni siquiera son versos
son huevos estrellados
carracas de jueves santo.
Si estas palabras fueran sometidas
a radiografías
los rayos x se pudrirían
y ya ningún poema
podría estar enfermo.
Se infectarían todos
y todos los versos del mundo
tendrían que llevar mascarilla.
No son los versos más tristes
pero están al borde de la muerte.
--
19 comentarios:
Me parece genial.
Para tristezas ya tenemos suficientes en los periódicos,la tv, y en la vida real.
Además te ha quedado muy bien.
Un beso,Meri Pas
Nihilista, entonces quememos las naves y lo que haya para subsistir, no hay retorno. Que no se salven los versos y queden en las llamas de su tristeza. Escribamos de nada, que la muerte es eso, nada.
Como siempre Meri Pas, estos versos tan fuertes, tan duros, son piedra en lo honda de David.
Besos de este naufragante.
Me gusta mucho, hay que romper los mitos, hacer cosas, estallar. }
Sí, es muy válido.
Penélope
Al borde de la muerte.... Pero muy vivos... Versos que ya exigen su sitio entre otros mas métricos quizás... Pero a lo mejor no tan sentidos....
Un saludo.
¡ pero no me da la gana !, me sacaste una carcajada... y eso de que ni siquiera son versos, son huevos estrellados ¡es muy acertado!, me ha evocado a los antipoemas de Nicanor Parra (¿lo conoces?, tan chileno como Neruda).
Yo diría que son tristes de otro modo: son tristemente enrabiados, irónicamente tristes e impotentes...
y muy poéticos ¿ o la poesía no está siempre al borde la muerte y por ello mismo late más fuerte que la vida?
Un abrazo grande!
¡Hola Meri Pas Blanquer!
Sí,
Aquellos versos tristes.
Aquellos versos por querer decir…
Aquellos que emanaban la melancolía.
Aquellos si…
Saludos de J.M. Ojeda
Gracias amigos por estar tan cerca, qué calocito siento con vuestra presencia... imposible escribirlo.
Pues desde el borde de la muerte gritanm y lo hacen fuerte, Meri.. muy buenos los dos versos iniciales (sin desmerecer el resto claro!)
Abrazos
Marian
Fuerte el poema...
versos fingidos... versos al borde de la muerte...
la palabra es siempre parte de la reflexión cotidiana... de quien escribe para vivir (no en el sentido de ganarse el pan, sino en el sentido de que si no se escribe se muere... se agoniza)
Por eso poesía, agonía y muerte se enlazan en una relación extraña...
quizás la escritura y la poesía sean un juego de coqueteos y alejamientos con la enfermedad y la muerte...
en fin... estoy exagerando... buen poema!
me ha gustado tu forma de negar al gran Neruda,
Un saludo y un placer leerte
Uno va rondando por la blogosfera... y te confieso que si me detuve aquí fue por el cuadro, que me fascina, la ejecución de Lady Jane ¿no? En cierta forma, mi afición a la poesía nace con ese personaje.
Pero el caso es que al entrar leí tu poema y, ¡Dios mío, qué poema! Ya es difícil encontrar un poema de verdad; das vueltas y vueltas y dices: "esto no me dice nada, ahí no sé a dónde quiere ir a parar...". Cuando leí tu poema pensé de inmediato: "¡ya está! esto es un poema, si es que es evidente, no necesita explicación. Es tan diferente a otras cosas que lees, tiene algo distinto, algo inefable, personal, auténtico, valiente, sincero, misterioso..."
Perdona el tono del comentario, demasiado entusiasta para lo que marcan las normas de la cortesía; pero creo que lo bueno de los blogs es que puedes decir lo que sientes sin mayores problemas.
Enhorabuena.
Al borde de la muerte es ese miedo necesario para ver el vacío, sentirlo y volver a empezar...
los dos versos del principio son geniales. inesperados
bss
mónica
La muerte del verso es otra forma de vida, porque su significado jamas desaparece, solo la palabra.
Un Saludo
Versos al borde de la muerte que sólo el amor ha de salvarlos...
Pero no hay
Pero se esconde...
Maravilloso
Me encantó
SALUDOS... =)
no, eso nunca.
...suena bien.
un beso
Muchas gracias a todos, por aquí sigo, un abrazo.
Y si, que dulce libertad más grande, que la de los versos, esos veros que gritan para salir, para cortar con las costumbres.
Un placer venir por acá, con tu permiso, voy a seguir visitandote :)
Un abrazo.
Me encanta! Por aquí me quedo.
(la pintura la estuve mirando largo hace poco en Londres, y es hipnotizante hasta el borde de la muerte)
Vine esperando encontrar,como por arte de magia,mis pensamientos ya escritos. La apatía y planicie de estos versos entumidos muestran el mismo cansancio emocional que no me ha permitido escribir. Vine esperando encontrar, como por arte de amnesia, mis pensamientos ya escritos. Gracias por tus no versos.
Publicar un comentario